Иду это я от ученика мимо своей Бабушкинской, выхожу из метро с непривычной стороны - а там скверик, люди особо не ходят и асфальтовая такая площадка, раскаленная от жары. И вот на этой площадке лежит старик, кавказского вида. Точнее, полулежит-полусидит, и что-то такое постанывает. А люди мимо идут - да и немного их там, людей; все в основном с другой стороны выходят. Ну, мол, пьяный и пьяный. Бомж видать.
Меня что-то дергает и я присматриваюсь. И понимаю, что дело плохо: нефига он не пьяный, и тем более не бомж, одет чисто, даже парадно, и недешево, и лицо перепуганное, а не хмельное. Кидаюсь к нему, пытаюсь поднять, а он здоровенный и тяжеленный. Говорю: помогите, мол! Не обращают внимания, с...волочи. Собираюсь уже орать, и тут дверь в расположенном рядом ТЦ отворяется, а дверь-то красным обтянута - секс-шоп. И выходит парень покурить. Видя нашу пантомиму, в лице меняется, сигарету роняет и сломя голову кидается ко мне.
Вдвоем мы легко старика подхватываем, и затаскиваем его - куда бы вы думали - в оный самый секс-шоп. Сажаем в кресло мягкое. Парень с внезапной деловитостью роется у старика по карманам, и с воплем "Ага!" выхватывает таблетки. "У меня - говорит - дед сердечник, я их повадки знаю". И верное дело: старик при виде таблеток оживляется, а когда мы ему таблетку скармливаем, чуть-чуть приходит в себя и говорит, что он, мол, Тигран Давидович, и позвоните сыну. Может, в скорую помощь? - говорим. Нет, говорит, сыну. Звоним сыну. Прилетает сын, весь такой шикарный, на машине, хватает старика, нас мало не целует, как мы не отнекиваемся - сует нам по пять тысяч каждому и торопливо отца увозит. Я ему звонил час назад - говорит, все с Тиграном Давидовичем хорошо.
Вот. А я хоть на секс-шоп изнутри посмотрел, а то ведь не приходилось. Страшно. Все красное, и стоят части тел. Отдельные. Типа, для услаждения. У меня вот при виде этой лавкрафтовщины не возбуждение, а отнюдь же ужас возникает. Как бедолагу Т.Д. второй раз инфаркт не хватил от такой красоты - не знаю, но, видать, бывалый старик, видывал и не такое.