В этой погоде есть нечто неуловимо иное;
стоит послушать только, как - с каждой минутой тише -
ветер бездомным волком скулит, шатаясь по крышам.
Крыльев лишась внезапно, теперь - струится и льется
или сочится каплей по темной стене колодца;
о небесах и тучах оставивши попеченье
стал холодным, тягучим, тяжелым морским теченьем,
словно - на чуждом свете - когда-то и в самом деле
наши глаза на ветер из-под воды глядели;
словно - уставши капать дождем, как медленным ядом,
тучи плывут на запад в строю великой армады.
Холоден образ крылатый, над городом голос птицы,
море приходит с заката, смывая собой границы.
Море клокочет гневно, и ветер пленен волнами -
морю в безумьи древнем ревет, откликаясь, пламя.
Где я? какой отравой дожди меня опоили?
Город лежит в кровавой, в соленой своей могиле,
и над его сплетеньем улиц и укреплений
в небе несутся тени - и море глотает тени.
Ветер тонет, и вечер седой поглощен волною;
в этой зиме есть нечто неумолимо иное.
Дождь, глухой и немой, льется на мостовые;
где нам идти домой? все наши пути - кривые.
